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- ¿Tu te sorprende – me suelta mi regadera - de algo que yo pueda comentar u opinar?
- De ti: Lo único sorprendente es que este callada – contesto mirándola fijamente como esperando algo a continuación.
- ¡Te recuerdo que tu inspiración soy yo! – protesta molesta - ¡Sin mí, tus escritos no pasarían de una mera tentativa! Grandes escritores y prestigiosos columnistas, siempre tienen una fuente de inspiración; un estimulo ajeno que participa directamente en su intelecto. El fenecido Francisco Umbral, tenía un gato cuando se inclinaba hacia la izquierda. Reconocía que Pitita Ridruejo, su musa burguesa, le incitaba a escribir hacia la derecha. ¡Tú; me tienes a mí…!
- Si – reconocí – es cierto: sin embargo: te olvidas que Umbral, portaba unas gafas de aumento que hacia constar el acierto de sus escritos. Ahondando en la cuestión, siempre he considerado a un gran literario cuya imagen sea la que describo: Pelo largo que cubra sus orejas y si es desaliñado, mucho mejor. Media barba entrecana. Vestimenta informal - el traje y la corbata en un columnista, un escritor, siempre me hace sospechar de su credibilidad – y a ser posible, pantalón de pana y camisa a cuadros que despierte cierta fe en sus testimonios. Gafas de aumento: Siempre gafas de aumento, si no, estaría condenado al ostracismo literario. No concibo a un gran escritor sin gafas de aumento y si son redondas, mucho mejor. Las gafas redondas despejan mucho la mente y rodea de cierta aura de confianza y honestidad al autor.
- ( ? )
- ¿Si?
- ¡Nada, nada! Que estaba yo pensando lo protegida que me encuentro asesorando a un tío con esa mentalidad. - aduce mí regadera aturdida, reflejando cierta expresión de incredulidad – ¡A ver a quien convenzo yo de que tus escritos sean publicables! Mira: Voy a soslayar como pueda tu comentario y me presto a conocer otras opiniones que en tu mundo de elucubraciones, carencias e insatisfacciones, ahora también, metes a las gafas redondas. Ese imaginario mundo donde navegas sin velas que te empujen.: Bien: He observado como personas de cierto relieve social, deja como principal legado, que su muerte no sea conocida a través de esquelas mortuorias. De esos epitafios de tinta que antes llenaban las paginas de los periódicos informando a conocidos y allegados el triste y fatal desenlace. ¿Quizás consciente el fenecido por el morbo que despertaría su lectura? ¿Sesgar la alegría a pertinaces competidores, rivales, cuando estaba en vida?
- ¡Ejém…! : Siempre surgen extraños acreedores compasivos –contesto intentando aparentar cierto interés en la cuestión – Raros amigos anónimos entrañables del finado. Deudores provenientes de dudosa cercanía al extinto y el obligado e inevitable representante bancario escoltando el dolor de la familia. Toda una parafernalia muy “sentida” que rodea el festín. Lo mejor seria que nos fuéramos de puntillas. Si ser protagonista de nadie ni de nada. Sin tener que divulgar, popularizar o fiscalizar nuestro adiós. Para una vez que nos ocurre eso, que mejor que dejarnos tranquilo sin testificarlo, ni mucho menos, a través de recuerdos o testimonios escritos. Ni éramos mejor antes ni por supuesto nos vamos a superar ahora. Que nos recuerden en vida, que ya muertos, nos va a importar poco las conclusiones, buenas o malas, de los que se mantienen todavía en pie. Esos que esperan impacientes a que termine el ágape doloroso para pasar directamente al menú diario: Al bollo.
- Sigo con lo mismo: – irrumpe mi regadera – ¿Por que al que nos deja, hay que resaltar sus virtudes cuando en vida, sus lacras eran más reseñables que sus cualidades? ¿Por que con el simple cabrón – una vez que sus cabronadas han dejado de atormentar a los que seguimos vivos, - solo nos acordamos de una vez que se vio obligado a ayudar en un Paso de cebra a una viejecita y no de sus contantes canalladas? ¿Por que se resalta las virtudes de ese malévolo cadáver cuando todos coinciden que por fin ha llegado a donde todos estaban deseando? Observo cierta hipocresía en el acto en si.
- El cinismo y la hipocresía, - pongo mi bien lograda pose de un erudito en la materia - siempre se dan la mano y eso se refleja en actos. Pocas veces alumbra la intención. Al mártir, siempre se le conoce por su auto-penitencia exterior. (Tampoco se le adivina su verdadera intención). Destacar la presencia inerte de un velado, un muerto, en acciones favorables a su entorno y su buen hacer en vida, consuela en parte a los deudos, pero siempre queda en la memoria de los asistentes ese “pero” que conlleva memorizar las malas formas de ese paso por la vida. Ese “pero” que se piensa pero que no se dice por temor a ser escuchado por los vivos mas próximos. Cínicamente, omitimos nuestra alocución. Hipócritamente; nuestros pensamientos.
- Me viene a colación un recuerdo de cierto locutor – memoriza mi regadera con una perversa sonrisa - cuando dio la noticia que la Policía encontró a un cadáver muerto en una habitación.
- Si: Hoy en día, en consonancia con la longevidad de la raza humana, hay cadáveres que no están muertos. Sin embargo, hay muertos que no se resignan a ser un cadáver y te lo puedes encontrar bailando el Gangnam Style en la Sala de Cultura de Carboneras.
- Hablando de otra cosa, ya que te veo en pena disposición; algo insólito en ti. ¿Cuando te distes cuenta que tú inteligencia también servia para razonar y encima, escribir? (Te lo digo por que a algunos, es posible que se le abra el esfínter leyéndote pero debo de reconocer que a mi me tapas todos los agujeros) Añadiendo a la pregunta: ¿Cuando despertó en ti esa animadversión de martirizar a los que juegan a la Petanca y demonizar a los que se le cae la baba jugando al Golf?
- Preguntas como esta, siempre me ha enervado y aplico sin piedad la sinrazón. Pero el tiempo me ha hecho ser un poco más flexible; más tolerante. Es cierto que cuando veo a un congénere, bola de hierro en ristre, mi deseo mas vehemente es que aparezca un potente nubarrón que de al traste con la partida. También que el golfista sufra un inoportuno telele en el momento de pegarle a la bolita y la mande al Congreso de los Diputados. Esas secuencias, también forman parte de mi sentir y ser. No hay forma de aislarme de ellas. Pienso así y así lo proclamo. (Como puedes observar, destierro todo conato de cinismo e hipocresía) Que duda cabe que puedo cambiar mis pensamientos. Que adquiera, con el tiempo, cierta enjundia y las bolitas que tanto he odiado, pase a decorar mi casa como escaparate penitente de mi error. Todo gracias al tiempo. No recuerdo quien decía que el tiempo es el único capital de aquellos que tiene la fortuna de adquirir mas inteligencia.
Yo espero al tiempo. Ese tiempo que ha aumentado con cierto raciocinio mi criterio pero que también me induce a no cometer errores de antaño. Reconozco que a veces tomo decisiones que me parecen hasta sospechosas y me pregunto que me traeré entre manos. Por otra parte, que duda cabe que mi inteligencia ha madurado con el tiempo pero también tiene la propiedad de esparcir juicios muy dispares. Es una manera de vivir como decía Rosendo, por eso, siempre me digo que mi razón más fiable, es de pocas horas antes. Lo anterior a esas horas, queda ahí, como si hubiera matado al tiempo aunque soy muy consciente que más adelante, ese tiempo se encargara de enterrarme. Mientras, sigo acorde con mis razonamientos, rumiando en la nefasta y adversa influencia de la petanca y los palitos de golf en nuestra sociedad esperando con cierta ansiedad las horas posteriores a este escrito a ver si ha cambiado algo mi proclama. A tales secuencias, tales fundamentos. Métodos y diseños cambiantes según te vaya la vida. Todo es cuestión de horas; de tiempo. Lo que antes era blanco, pocos minutos después puede tornarse en un sutil color gris. El criterio de la visión ya ha cambiado. El bisoño prisma agudiza tu razonamiento. La idea fija anterior, se dispara.
- Divina elegía: - runrunea mi regadera entornado sus agujeros - ¡Así nos va!
Juan Marcelo
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